Эту жизнь не спутаешь ни с чем,
Эту страсть не выдашь за случайность:
Высота бретели на плече,
Вечеров великая бескрайность,
Деликатность первых ручейков,
Из полей стекающих в ложбину.
Хлад дрожащий в твёрдости оков,
Так руки твоей я не отрину.
Так на том нагорном берегу,
Будь то терем, замок иль темница,
Умереть от Солнца я смогу,
И взлететь воскресшею Жар-птицей.
Так полны мехи и закрома
Взмахом плавным и звонкоголосьем.
И вином наполненная тьма
У твоих поэм спадает оземь,
Точно завись лёгкая с холста.
Представляясь Слову обнажённой,
Эта жизнь, прозрачна и чиста,
К нам сойдёт безвинною Мадонной.
Заслужив не славу, но покой,
Опрокинув небо Эвереста,
Как пером, дотронешься рукой
До вершин намоленного места…
